Вот вы мне скажите: где она та Любовь? Та, от которой, как от неизлечимой болезни, умирают героини французских фильмов. Та, от которой так вдумчиво и беспрерывно курят герои итальянских фильмов. Та, благодаря которой спасают миллиарды земных обитателей герои американских фильмов. Та, от которой так танцуют и поют герои индийских фильмов. Её выдумывают режиссёры за гонорары, чтобы промыть нам мозги? Она бывает только там – на гигантской белой простыне, прибитой к одной из стен тёмного помещения, где люди, причём все одновременно, обязательно должны пить пиво, грызть семечки, шуршать пакетиками и фольгой, на худой конец заниматься поцелуями и тяжёлым петтингом.

Где она, та Любовь, от которой Земля начинает крутиться быстрее, реки течь вспять, а лондонский смог накрывает Эйфелеву башню? От осознания присутствия которой тебе хочется смеяться и танцевать под дождём на площади. Где она та Любовь, от которой в твоих глазах начинают отражаться костры? Которая всё раздвинет, задвинет и передвинет. И останется только правда – Он и Она, Мужчина и Женщина. И пусть весь мир подождёт.

Где она эта Любовь?

Нету её здесь, нету. Ты идёшь по главной улице своей страны в потоке людей. Ты чувствуешь их острые локти. Им тоже нужно пробиться в этой жизни. У них нет времени остановиться – напирающая сзади толпа их раздавит, неужели непонятно? У них нет времени на любовь – это мешает делать карьеру. Слишком много сил уходит на то, чтобы выглядеть успешным. На долю псевдо духовности к вечеру уже не остаётся ничего. Ни желания, ни возможности, ни даже похоти. Ни-че-го. Только усталость. И ты тоже становишься её заложником. И, постепенно, учишься не просто жить с этой болью, ты возводишь её в культ. В культ безличности. Тебе не надо питать доверие, тебе надо питаться.

Где она – Любовь? Такая концентрированная и чистая, какой она была в детстве. Когда мама гладила тебя по головке, целовала в лобик, делала на ладошке «Сороку-воровку». Теперь такой ритм жизни: «Ни любви, ни тоски, ни жалости».

Но у меня складывается впечатление, что свои чувства люди придумали сами. Для себя же. Как доказательства того, что они не роботы. Но и это – иллюзия. Я всё чаще задумываюсь над смыслом жизни. Видимо любовь придумали те, кто хочет верить в нужность своего бытия. Быть для кого то половинкой. Я никогда не испытывал любви, но испытывал чувство тоски по ней. Мне хочется чегото светлого и хорошего. А нету... Только серость и тоска - даже сейчас тёплым и солнечным летом. Crying or Very sad (с)

и так бессонница замучила.

Тогда посмотри "Бойцовский клуб"