Еще вот это очень люблю...

Одиссей Телемаку

Мой Телемак,
Троянская война
окончена. Кто победил – не помню.
Должно быть, греки: столько мертвецов
вне дома бросить могут только греки...
И все таки ведущая домой
дорога оказалась слишком длинной,
как будто Посейдон, пока мы там
теряли время, растянул пространство.
Мне неизвестно, где я нахожусь,
что предо мной. Какой то грязный остров,
кусты, постройки, хрюканье свиней,
заросший сад, какая то царица,
трава да камни... Милый Телемак,
все острова похожи друг на друга,
когда так долго странствуешь, и мозг
уже сбивается, считая волны,
глаз, засоренный горизонтом, плачет,
и водяное мясо застит слух.
Не помню я, чем кончилась война,
и сколько лет тебе сейчас, не помню.

Расти большой, мой Телемак, расти.
Лишь боги знают, свидимся ли снова.
Ты и сейчас уже не тот младенец,
перед которым я сдержал быков.
Когда б не Паламед, мы жили вместе.
Но может быть и прав он: без меня
ты от страстей Эдиповых избавлен,
и сны твои, мой Телемак, безгрешны.

_________________
Кто любит – станет подбирать слова
А кто любил – воспитывать драконов.

Индусик,с двумя недельками!!!

_________________

УЖЕ? Во склерозз -- склеп+розы....
Заработался дон Индуссо.

_________________
Кто любит – станет подбирать слова
А кто любил – воспитывать драконов.

А сегодняшние стихи хиде ????

_________________
Старый тролль борозды не испортит

Извини, Римлянин!
Настроение -- суккубо-прозаическое...
Могу про заек...

(\(\ (\_/)

(=':') (=';'=)

(,,('')('') (")("),,)

_________________
Кто любит – станет подбирать слова
А кто любил – воспитывать драконов.

Индусик,я думаю тебе это подойдет:

***
Где каждый день
Как пропасть.
Бросаешься туда
И принимаешь бой с самим собой.

ДР

И еще:Вот ты готов
Ступить за этот круг.
Ты путы рвешь в куски
И преступаешь в заповедье.
Пернато песню храбрецу поют,
Благословляют танец твой:
Вперед, вперд! -
Ни тени на губах печали мглистой.

ДР

_________________

Да, стихи или понимаешь, или нет . Меня точно не цепляют никакие. Ну кроме стихов про шубу, конечно.Как достичь удовольствия от стихов как от музыкиЮ например?

Извините, а можно узнать, какого цвета у вас волосы? А то на аватарке не совсем понятно...

_________________
Старый тролль борозды не испортит

Не цепляют?... Так...
надо что-то делать... Эх, Ляксандра Сергеича нехватает...

Вот несколько рецептов от дона Индуссо

"ШОБ ВИРШИ ЦЫПЛЯЛИ"

1. распечатать на принтере стишки особо не любимых пиитов, пропитать страницы в крепком растворе (коньяк, мартини, вермут, водка, кокаин -- по вкуцу), употребить лингвально (можно под медленную музыку)
2. опять же распечатать (это все во избежании процесса "рвакля" готовых книг... денег ведь стоят... и труд затрачен), разложить на полу/ковру/паласу/ равномерно и попендикулярно, раздется до... , намазаться клеем Момент (сойдет также жирный крем или клейстер обойный), леч на разложенные листы и плавно перекатываться. что-нибудь точно прицепится.
3. на свежевымытом трупике цыпленка фломастером/маркером/столь любимой в народе ручкой-роллером законпексировать своими словами поэму МЮЛ "Демон" (вот дядя Миша порадуется!), завернуть цыпленка в фольгу, запечь до готовности, употребить внутриутробно.

Священного вам духновения!

_________________
Кто любит – станет подбирать слова
А кто любил – воспитывать драконов.

Анюточка, спасибо!
Мне у Ревякина нраввится вот это... весьма забавное...

И замерло сердце в предчувствии дольнего града,
И плечи осиял вечерний свет.
Неужели не слышите,
Неужели не видите -
Как тяжко одинокому,
Как горько -
Кто тонул не раз в казацкой братчине.
Ом рам, казаки удалые!
Ом рам!

_________________
Кто любит – станет подбирать слова
А кто любил – воспитывать драконов.

И Шуберт на воде, и Моцарт в птичьем гаме,
И Гете, свищущий на вьющейся тропе,
И Гамлет, мысливший пугливыми шагами,
Считали пульс толпы и верили толпе.
Быть может, прежде губ уже родился шопот
И в бездревесности кружилися листы,
И те, кому мы посвящаем опыт,
До опыта приобрели черты.

Согласен. Восьмистишия ОМ -- шедевр...

Восьмистишия

1

Люблю появление ткани,
Когда после двух или трех,
А то четырех задыханий
Прийдет выпрямительный вздох.

И дугами парусных гонок
Зеленые формы чертя,
Играет пространство спросонок —
Не знавшее люльки дитя.

2

Люблю появление ткани,
Когда после двух или трех,
А то четырех задыханий
Прийдет выпрямительный вздох.

И так хорошо мне и тяжко,
Когда приближается миг,
И вдруг дуговая растяжка
Звучит в бормотаньях моих.

3

О бабочка, о мусульманка,
В разрезанном саване вся, —
Жизняночка и умиранка,
Такая большая — сия!

С большими усами кусава
Ушла с головою в бурнус.
О флагом развернутый саван,
Сложи свои крылья — боюсь!

4

Шестого чувства крошечный придаток
Иль ящерицы теменной глазок,
Монастыри улиток и створчаток,
Мерцающих ресничек говорок.

Недостижимое, как это близко —
Ни развязать нельзя, ни посмотреть, —
Как будто в руку вложена записка
И на нее немедленно ответь...

5

Преодолев затверженность природы,
Голуботвердый глаз проник в ее закон.
В земной коре юродствуют породы,
И как руда из груди рвется стон.

И тянется глухой недоразвиток
Как бы дорогой, согнутою в рог,
Понять пространства внутренний избыток
И лепестка, и купола залог.

6

Когда, уничтожив набросок,
Ты держишь прилежно в уме
Период без тягостных сносок,
Единый во внутренней тьме,
И он лишь на собственной тяге
Зажмурившись держится сам,
Он также отнесся к бумаге,
Как купол к пустым небесам.

7

И Шуберт на воде, и Моцарт в птичьем гаме,
И Гете, свищущий на вьющейся тропе,
И Гамлет, мысливший пугливыми шагами,
Считали пульс толпы и верили толпе.
Быть может, прежде губ уже родился шепот
И в бездревесности кружилися листы,
И те, кому мы посвящаем опыт,
До опыта приобрели черты.

8

И клена зубчатая лапа
Купается в круглых углах,
И можно из бабочек крапа
Рисунки слагать на стенах.

Бывают мечети живые —
И я догадался сейчас:
Быть может, мы Айя-София
С бесчисленным множеством глаз.

9

Скажи мне, чертежник пустыни,
Арабских песков геометр,
Ужели безудержность линий
Сильнее, чем дующий ветр?
— Меня не касается трепет
Его иудейских забот —
Он опыт из лепета лепит
И лепет из опыта пьет...

10

В игольчатых чумных бокалах
Мы пьем наважденье причин,
Касаемся крючьями малых,
Как, легкая смерть, величин.
И там, где сцепились бирюльки,
Ребенок молчанье хранит,
Большая вселенная в люльке
У маленькой вечности спит.

11

И я выхожу из пространства
В запущенный сад величин
И мнимое рву постоянство
И самосознанье причин.

И твой, бесконечность, учебник
Читаю один, без людей,—
Безлиственный, дикий лечебник,
Задачник огромных корней.

Господи... до сей поры не перестаю восхищаться удивительным лиризмом, сумасшедшим полнозвучьем, философской глубиной и житеской податливостью Осипа Эмильевича.
Вспоминая КАК он закончил свой земной Путь -- хочется тоскливо завыть. Только тогда осознаешь ЗЛОБУ и БЕСПОЩАДНОСТЬ большевистского беснования... сколько же Божьих арф, волынок и флейт бесы изломали...
Осип Эмильевич, мы тебя помним!+

_________________
Кто любит – станет подбирать слова
А кто любил – воспитывать драконов.

Стоило сорваться... и х*** с этим срывом!
Зато я нашел МОТИВ!
Эх! Сколько времени потрачено -- почти 2 года...
НО -- НАШЕЛ!
УРА!

_________________
Кто любит – станет подбирать слова
А кто любил – воспитывать драконов.

Мозги почему-то закипают... Недоросла до чего-то великого... Поздравляю с нахождением МОТИВА. Дважды УРА!

_________________

Не... точно! В башке моей идусской будто некий клапан/нипель прорвался...
Или сошел с ума, или курить бросил!

_________________
Кто любит – станет подбирать слова
А кто любил – воспитывать драконов.