ЭЭЭ... Ну типа... Нифига се дневник... Одних букф стотыщь... клева!

_________________
Старый тролль борозды не испортит

Индусик, ты снова с нами!!!

Я так рада.

_________________

Анюта!
За добрые слова -- и слон чирикает
Однако, большой радости в очередном присутствии на этом "портале для невротов" я не испытываю

Достало меня бросать в N-N* раз, и вновь закуривать... бросать и закуривать...
Наверное, я пока еще не ОСОЗНАЛ всю НЕНУЖНОСТЬ этого процесса. И цепляюсь за всевозможные МИФЫ, что набились с детства в голову.

"Ах, папироска друг мой тайный,
Как тебя мне не курить... курить, курить,
Курю. Сердечко стонет..."

"Дай папироску. Я затянусь..."

"И молча курил. И синий дым
Жег мне глаза, но я был с ним,
И пил до дна
Здоровье Прекрасных Дам".

"Дым папиросы навевает думы..."

На стене, возле моего стола висят два портрета -- черно-белые слепки ушедшего -- Тарковский и Бродский. Оба сжимают в пальцах папиросы... Сорвать? Выбросить? Забыть?
Мифы, мифы, мифы...
Больная головенка болтается в этом пустотном коконе, и только бесконенчо-занудная, словно комариный писк -- тоска...
Передо мной портсигар -- потертый, тусклый от времени, хранящий тепло моего тела. Хранящий память. Мой погибший друг сделал его своими руками и подарил на день рождения...
Наверное, я болен... И наслаждаюсь своей болезнью...
Я боюсь собственной памяти, будучи в силах справиться с тем, что уже не никогда не вернется.
Шум линотипов в печатном цехе, утренняя заводская оторопь, безалаберные горизонты кафешек и разливух, синяя вена общей камеры...
Как же мне, наконец-то, потерять это "не люблю"?... И снова увидеть того радостного мальчишку в красной панамке с белыми горошками. Увидеть, как мелькает светлая тень в ромашковом поле...

_________________
Кто любит – станет подбирать слова
А кто любил – воспитывать драконов.

Очень поэтично,но сигарета не вернет ушедшие годы, прям печаль какая-то навеялась твоим постом...

_________________

Нашел забавный текстик...

Ад, действительно, онтологически несерьезен. Но это совершенно не повод, чтобы его недооценивать.
Зуб у тебя болит? А ты передвинь себя в позицию, в которой не будешь ощущать зубной боли. Ты не умеешь? А почему ты не умеешь? Потому что думаешь, что это невозможно. Однако, немножко поразмыслив, ты осознаешь: пункт первый - некоторые это умеют, пункт второй - если хоть кто-то это умеет, значит это доступно и для тебя. Да, ты все понял, однако все равно не умеешь. Потому что боишься - а вдруг не получится?
Буддисты говорят, что в основе всех неприятностей здешнего бытия лежит авидья - неведение. Я говорю, что в основе лежит Страх.
Когда-то все люди умели летать. Но однажды один человек, чисто ситуативно, не смог взлететь. Такие ситуации бывали и раньше с другими людьми, но этот человек испугался - а вдруг он больше никогда не сможет взлететь? И он больше никогда не взлетел. Это была мировая катастрофа. Потому что остальные люди все еще умели летать, но страх, что они могут потерять эту способность, поселился в их душах. Ну как же, ведь был такой случай?
Мы рождаемся и живем в коралловом рифе окаменевшей реальности, сформированном миллиардами прецедентов страха. Этот колоссальный груз страха - а вдруг не получится, ведь у кого-то это уже не получилось - давит на каждого из нас и на всех нас вместе очень давно, но не изначально. Поскольку изначально было возможно все.
Среди эзотериков принято считать, что глуп народ, потому и страдает, и путь индивидуального спасения лежит в области возрастания интеллектуальной мощи.
Это - не то, чтобы совсем неправда, но это - половина правды, причем меньшая. Да, глупость человеческая безмерна, она же - безгранична и это - мощное подспорье для Ада и предмет, неустанно им лелеемый. Но все же основное оружие Ада - Страх, и именно трусость человеческая тысячелетиями цементировала стены столь неудобной для проживания здешней реальности.
Так что, акт личного спасения, если кто-то в нем заинтересован, - это не столько интеллектуальное просветление, сколько акт ЗАПРЕДЕЛЬНОГО личного мужества.

_________________
Кто любит – станет подбирать слова
А кто любил – воспитывать драконов.

Бесконечно согласен..

_________________
Не флуди-да нефлудим будешь !

Я тоже.

_________________
http://mona.livejournal.com/

Ты такой же мальчик -- старый барабанщик!

_________________
Кто любит – станет подбирать слова
А кто любил – воспитывать драконов.

Индусик не падай духом! Ты особенный)))) Не ругай себя за срывы, просто пытайся, и какая-то из попыток ситанет последней!!!

_________________
Не надо нас лечить - мы сами доктора!

Всех его сил проверка,
Чести его проверка,
Сердца его проверка -
У каждого человека
Бывает своя война.
С болезнью, с душевной болью,
С наотмашь бьющей судьбой,
С предавшей его любовью
Ведет он неравный бой...
Беды, как танки ломятся,
Обиды рубят сплеча,
Идут в атаку бессоницы,
Ночи его топча.
Золой глаза запорошены,
Не видит он ничего
А люди:" Ну, что хорошего?" -
Спрашивают его.
А люди - добрые, умные,
Господи, им прости,
Спрашивают,
Как думает он
Лето провести.
Ах, лето мое нескончаемое,
Липки худенькие мои,
Городские мои, отчаянные,
Героические соловьи...
Безрадостных дней круженье,
Предгрозовая тишина,
На осадное положение
Душа переведена.
Только б, в сотый раз умирая,
Задыхаясь в блокадном кольце,
Не забыть -
Девятое Мая
Бывает где-то в конце.

_________________
То ли жизнь прекрасна,то ли я - мазохистка.

Индус, в лучших традициях твоего дневника, я дарю тебе стихи. Точнее, это песня на стихи Рабиндраната Тагора. Именно авторство этих стихов роднит их с темой и твоим ником.
И еще.. Я хотела бы чтобы ты рассказал, почему именно "Индус"? Или ссылку где об этом пишешь.

"Последняя поэма"

Ветеp ли стаpое имя pазвеял?
Hет мне доpоги в мой бpошенный кpай.
Если увидеть пытаешься издали,
Hе pазглядишь меня, не pазглядишь меня...
Друг мой, прощай!

Я уплываю и время несет меня
С края на край,
С берега к берегу, с отмели к отмели...
Друг мой, прощай!
Знаю, когда-нибудь с дальнего берега
Давнего прошлого
Ветер весенний ночной принесет тебе
Вздох от меня.

Ты погляди, ты погляди,
Ты погляди: не осталось ли что-нибудь
После меня?

В полночь забвенья,
На поздней окраине жизни твоей,
Ты погляди без отчаянья,
Ты погляди без отчаянья:
Вспыхнет ли, примет ли облик
Безвестного образа,
Будто случайного?..
Примет ли облик
безвестного образа
Будто случайного?..

Это не сон,
Это не сон,
Это — вся правда моя,
Это — истина,
Смерть побеждающий вечный закон,
Это — любовь моя,
Это — любовь моя,

_________________
http://mona.livejournal.com/

фрёйлян Кирамоки!
мне нравится Тушнова...

вот это, например

А ты придешь, когда темно,
когда в стекло ударит вьюга,
когда припомнишь, как давно,
не согревали мы друг друга.
И так захочешь теплоты,
неполюбившейся когда-то,
что переждать не сможешь ты
трех человек у автомата,
и будет, как назло, ползти
трамвай, метро, не знаю, что там...
И вьюга заметет пути
на дальних подступах к воротам...
А в доме будет грусть и тишь,
хрип счетчика и шорох книжки,
когда ты в двери постучишь,
взбежав наверх без передышки.
За это можно все отдать,
и до того я в это верю,
что не могу тебя я ждать,
весь день не отходя от двери

даже Пугачиха не смогла испортить...

_________________
Кто любит – станет подбирать слова
А кто любил – воспитывать драконов.

Моночка, спасибо!
Песня и стихи -- замечательные... Насколько помню, прозвучала она в киношке "Вам и не снилось"...

Самое смешное, что никаких "традиций" в дневнике я у себя специально не устанавливал. Так уж получилось.
Бытовые эпистолярии ничуть не хуже рифмованно-ритмизованных изысков.

Самый звонкий крик -- тишина!
А табачному демону я башку сверну, не сомневайся!

Сижу, слушаю Башлачева... вот это энергия... вот это стихи! мля!

_________________
Кто любит – станет подбирать слова
А кто любил – воспитывать драконов.

Прочитав последние два экземпляра сей дивной поэтической коллекции, интенсивно заностальгировала, и захотелось тоже вспомнить что-нибудь, до боли знакомое, до дыр зачитанное, и все равно бесконечно любимое. Выбрала вот это:

Пастернак
Единственные дни

На протяженьи многих зим
Я помню дни солнцеворота,
И каждый был неповторим
И повторялся вновь без счета.

И целая их череда
Составилась мало-помалу –
Тех дней единственных, когда
Нам кажется, что время стало.

Я помню их наперечет:
Зима подходит к середине,
Дороги мокнут, с крыш течет
И солнце греется на льдине.

И любящие, как во сне,
Друг к другу тянутся поспешней,
И на деревьях в вышине
Потеют от тепла скворешни.

И полусонным стрелкам лень
Ворочаться на циферблате,
И дольше века длится день
И не кончается объятье.


Ахматова
Через 23 года

Я гашу те заветные свечи,
Мой окончен волшебный вечер, -
Палачи, самозванцы, предтечи
И, увы, прокурорские речи,
Все уходит – мне снишься ты.
Доплясавший свое пред ковчегом,
За дождем, за ветром, за снегом
Тень твоя над бессмертным брегом,
Голос твой из недр темноты.

И по имени! Как неустанно
Вслух зовешь меня снова… «Анна!»
Говоришь мне, как прежде, - «Ты».

13.05.63
Комарово
Холодно, сыро, мелкий дождь

Блок (без названья)

В густой траве пропадешь с головой.
В тихий дом войдешь, не стучась…
Обнимет рукой, оплетет косой
И, статная, скажет: «Здравствуй, князь.

Вот здесь у меня - куст белых роз,
Вот здесь вчера - повилика вилась.
Где был, пропадал? Что за весть принес?
Кто любит, не любит, кто гонит нас?»

Как бывало, забудешь, что дни идут,
Как бывало простишь, кто горд и зол.
И смотришь - тучи вдали встают,
И слушаешь песни далеких сел…

Заплачет сердце по чужой стороне,
Запросится в бой - зовет и манит,
Только скажет: «Прощай. Вернись ко мне.» -
И опять за травой колокольчик звенит…

Кто под звездой счастливою рожден -
Гордится славой, титулом и властью.
А я судьбой скромнее награжден,
И для меня любовь - источник счастья.

Под солнцем пышно листья распростер
Наперсник принца, ставленник вельможи.
Но гаснет солнца благосклонный взор,
И золотой подсолнух гаснет тоже.

Военачальник, баловень побед,
В бою последнем терпит пораженье,
И всех его заслуг потерян след.
Его удел - опала и забвенье.

Но нет угрозы титулам моим
Пожизненным: любил, люблю, любим.

_________________
Не надо нас лечить - мы сами доктора!